Il primo messaggio arrivò meno di dieci minuti dopo che il taxi si era fermato.
“Dove sei?”
Klara diede un’occhiata allo schermo, poi fuori dal finestrino. Le luci della città le sfrecciarono accanto come ombre frettolose. Non rispose.
Il secondo messaggio era più breve.
“Non scherzare con me.”
L’autista si guardò nello specchietto retrovisore.
“Sta bene, signora?”
Klara sorrise debolmente.
“Sì… prego.”
Il telefono iniziò a vibrare incessantemente. Chiamate. Messaggi. Una voce alterata nelle registrazioni audio. Spense l’audio e strinse il telefono in mano.
Non provava paura. Non ancora.
Sentiva qualcosa di più forte.
Determinazione.
Arrivò al monolocale di sua zia in Drumul Taberei. Un appartamento piccolo ma pulito, che profumava di caffè e di mobili antichi. Zia Elena aprì la porta in vestaglia, con gli occhi sgranati.
“Klara?! Cos’è successo?”
Klara entrò senza dire una parola e posò la valigia. Un attimo dopo, le lacrime le rigarono il viso. Non per debolezza… ma per liberazione.
“Me ne sono andata… e non tornerò più.”
Zia Elena non fece domande. La abbracciò forte e le porse una tazza di tè.
Arrivò presto la mattina. E con essa… la realtà.
Il telefono era pieno.
Messaggi di Andrei: minacce, scuse, ordini.
Messaggi della signora Maria: “vergogna”, “la gente parlerà”, “non hai un posto dove andare”.
Ma un messaggio fermò Klara.
Un messaggio dalla banca.
Il conto cointestato è bloccato.
Sorrise amaramente.
“Hanno iniziato.”
Ma non sapevano con chi avevano a che fare.
Klara non era solo la “ragazza tranquilla del matrimonio”. Era una contabile. Conosceva ogni documento, ogni firma, ogni riga che passava attraverso le aziende di Andrei.
E sapeva anche qualcos’altro.
Che molte cose non erano… del tutto pulite.
Aprì il suo portatile. Fece un respiro profondo. E iniziò.
Passarono ore senza che se ne accorgesse. Contratti, fatture, strani bonifici. Importi che non avevano senso. Il denaro fluiva da un conto all’altro, come se qualcuno stesse cercando di cancellare le proprie tracce.
“È impossibile…” sussurrò.
Ma lo era.
Verso mezzogiorno, il telefono squillò di nuovo. Questa volta, un numero sconosciuto.
“Pronto?”
“Signorina Popescu?” disse con voce calma e formale. “Chiamo dall’ANAF. Abbiamo bisogno di chiarimenti su alcune transazioni a suo nome.”
Klara chiuse gli occhi.
Era esattamente lì che volevano arrivare.
Trascinarla con sé. Ma non potevano. “Certo”, disse lei con calma. “Posso mandarvi tutti i documenti di cui avete bisogno.”
Dopo la conversazione, sorrise sinceramente per la prima volta.
Non scappò più.
Discuté.
Quella sera, Andrei si presentò alla porta.
Bussò forte. Con rabbia.
“Klara! Apri! Non hai il diritto di fingere!”
Zia Elena alzò lo sguardo, spaventata.
Klara si alzò lentamente e si diresse verso la porta… ma non la aprì.
“Vattene, Andrei.”
“Sei mia moglie!”
“No.” La sua voce era bassa ma ferma. “Lo ero.”
Ci fu silenzio. Poi una breve risata nervosa.
“Non hai idea di in che guaio ti sei cacciata.”
Klara si avvicinò alla porta e disse a bassa voce:
“Sì. E tu non lo sospetti nemmeno.”
Il giorno dopo, i documenti furono inviati.
Documenti. Prove. Tutto.
Una settimana dopo, Andrei fu convocato per essere interrogato.
E la gente… iniziò a parlare.
Ma non di Klara.
Di lui.
Klara sedeva sul balcone, con una tazza di caffè in mano, a guardare la città che si risvegliava. Non aveva più il suo abito da sposa. Non si faceva più illusioni.
Ma aveva qualcosa di molto più prezioso.
La libertà.
E, per la prima volta dopo tanto tempo… la pace.