«Non c’è nessuno lì…» ripeté Liza, guardandosi intorno come se temesse che qualcuno la sentisse.
Marina sentì il cuore stringersi.
«Che intendi dire, non c’è nessuno lì?» chiese a bassa voce.
La ragazza si avvicinò e indicò la tomba.
«Papà dice che questa tomba è vuota. L’ho sentito parlare con un signore. Ha detto che…» «Quel signore non è nemmeno sepolto qui.»
Marina rimase immobile. Come se non sentisse l’aria o la terra sotto le ginocchia.
«Ne sei sicura?» sussurrò.
«Sì…» annuì Liza. «Sono arrivati di notte, in un furgone. Non ho dormito. Ho guardato fuori dal finestrino. Hanno scavato un po’… e poi se ne sono andati. Non hanno messo niente nella tomba.»
Un brivido gelido percorse la schiena di Marina.
Otto anni.
Otto anni visse con il pensiero di aver ucciso suo marito.
Otto anni in cui non si è difesa, non ha cercato di dimostrare nulla. Ha accettato tutto. Perché ricordava il sangue. L’urlo. La caduta di Igor.
“E… qualcun altro lo sa?” chiese.
“Papà… e quell’uomo”, rispose Liza. “L’uomo con la grande macchina nera.”
Marina si alzò lentamente. Le gambe le tremavano.
Guardò la foto sulla croce. Il volto di Igor… sorridente, come prima.
“Se non sei qui… allora dove sei?” mormorò.
I ricordi iniziarono a confondersi nella sua mente.
Quella sera… non riusciva a vedere chiaramente.
Igor entrò in casa furioso. Avevano litigato. Lui urlava. Lei piangeva.
Poi… qualcuno bussò alla porta.
L’uomo.
Igor lo conosceva.
La conversazione si fece tesa.
Poi… un rumore. Una spinta. Igor cadde.
Ma non vide l’esatto momento.
Solo sangue.
Solo orrore.
E quell’uomo… scomparve.
Marina sentì qualcosa spezzarsi dentro di sé.
“Liza, dov’è tuo padre adesso?” chiese all’improvviso.
“È lì, al cancello.”
Senza pensarci due volte, Marina si diresse verso il cimitero. ingresso.
Ogni passo si faceva sempre più deciso.
Raggiunta la porta, vide una guardia: un uomo sulla cinquantina, con un’espressione stanca.
“Lei è il padre di Liza?” chiese bruscamente.
L’uomo sussultò.
“Sì… ma lei chi è?”
“Marina Gromova.”
Nome e cognome si intrecciarono pesantemente.
La guardia impallidì.
“Io… non so niente…”
“Non gliel’ho ancora chiesto”, disse lei con calma ma fermezza. “Mi dica solo una cosa: chi è arrivato con il furgone?”
L’uomo rimase in silenzio per qualche secondo.
Poi sospirò.
“Era… un ordine. Hanno detto che non doveva essere sepolto lì.”
“Chi ha ‘detto’?”
“Un uomo importante… in città. Un uomo d’affari.” “L’ho già visto in televisione.”
Marina si sentì mancare.
“Come si chiama?”
La guardia esitò. Poi disse lentamente:
“Dumitru Vasile.”
Quel nome la colpì come un fulmine a ciel sereno.
Dumitru Vasile.
Il socio di Igor.
L’uomo con cui faceva affari.
L’uomo che era a casa loro quella sera.
La verità la colpì come un’onda.
Non lei.
Lui.
Ha ucciso Igor.
E ha fatto pagare a lei.
Marina chiuse gli occhi per un istante.
Otto anni perduti.
Otto anni di silenzio.
Ma non era più la stessa donna.
Si voltò lentamente verso la guardia.
“Grazie.”
Poi tornò a guardare la tomba vuota.
“Igor… se sopravvivi… ti troverò.” E se non lo farai… ti porterò davanti alla giustizia.”
Il sole tramontava lentamente sul cimitero.
Per la prima volta in otto anni, Marina non provava più solo senso di colpa.
Provava qualcosa di nuovo.
Potere.
E uno scopo.
E questa volta… non sarebbe rimasta in silenzio.