La notte trascorse in modo doloroso. Il dolore all’anca mi teneva sveglio, ma la mia anima soffriva ancora di più. La mattina mi trovò sulla veranda di casa, a guardare il campo. La mia fattoria. Il lavoro di una vita. Ogni singolo appezzamento di terra era stato pagato con anni di fatica, notti insonni e una frattura alla colonna vertebrale.
Verso le nove, un’auto nera si fermò davanti al cancello.
Scese Ion Marinescu, un vecchio amico d’infanzia. Un uomo che aveva raggiunto una posizione elevata. Molto elevata. Un uomo che non alza la voce, ma quando parla, tutti lo ascoltano.
“Hai perso peso”, mi disse, guardando il livido sul mio viso.
“Sono invecchiato”, risposi. “Ma ci vedo ancora bene.”
Gli raccontai tutto. Senza risparmiare Radu. Senza risparmiare mia figlia. Ion ascoltò in silenzio.
“I documenti della fattoria sono in regola?” mi chiese.
“Come una lacrima. In mio nome.”
Annuì.
“Quindi è semplice.”
All’ora di pranzo, Radu si presentò al cancello. Senza Ana. Nervoso. Sicuro di sé.
“Ti sbagliavi, vecchio,” disse. “I miei avvocati stanno arrivando.”
Ion si avvicinò a me.
“Signor papà,” disse con calma, “sono Ion Marinescu.”
Il ritmo di Radu si interruppe.
“No… è impossibile…”
“È possibile,” continuò Ion. “E posso dirti un’altra cosa: picchiare un vecchio, ricattare e tentare di truffare sono reati punibili per legge.” “Davvero.”
Radu iniziò a balbettare. Per la prima volta, perse il controllo della situazione.
Quella sera, Ana arrivò da sola. Aveva gli occhi gonfi per il pianto.
“Padre, perdonami”, disse. Non sapevo chi fosse veramente.
La presi tra le braccia.
“L’importante è che tu l’abbia scoperto in tempo.”
Pochi giorni dopo, il loro matrimonio finì. Rapidamente. Senza scandali. Senza la fattoria. Senza un soldo della mia fortuna.
La fattoria rimase dov’era sempre stata. In famiglia.
E io imparai una semplice lezione: a volte una telefonata può salvare tutto ciò che hai costruito in una vita.